Wolfram Fleischhauer

Die Purpurlinie

Ein rätselhaftes Bild im Louvre: Zwei nackte Frauen stehen in einer Wanne, die eine hält dem Betrachter einen Finger entgegen, die zweite umfaßt mit spitzen Fingern die rechte Brustwarze der ersten. Andreas Michelis fühlt sich unerklärlicherweise von diesem Bild heftig angezogen. Dabei wähnte er sich als langjähriger Privatdozent für amerikanische Literatur eigentlich nicht mehr anfällig für derartige "Verzauberungen". Beinahe hätte er diese Faszination auch wieder vergessen, hätte ihm nicht der befreundete Archivar einer Landesbibliothek das Fragment eines historischen Romans aus dem vergangenen Jahrhundert zugespielt. Dieses Fragment, das sich nachweislich auf seriöse Recherchen um die Liebschaften des Henri IV. stützt, scheint der Bedeutung des knapp 400 Jahre alten Bildes sehr nahegekommen zu sein.
Inwieweit das Geheimnis des Bildes die Vorgänge um die geplante Heirat Henri IV. mit Gabrielle d'Estrées zu lösen vermag, sei hier nicht verraten, nur soviel:
In einer Zeit, in der es scheinbar nichts mehr zu entdecken gibt, vermochte Wolfram Fleischhauer einen Roman zu schaffen, der die Bildende Kunst und die Literatur als Möglichkeit zur Lust am Geheimnis bzw. zur Auseinandersetzung mit Rätseln wiederentdecken läßt. Geschickt überspringt er dabei die vor allem sprachlich gefahrenträchtigen Hürden einer Roman-im-Roman-Konstruktion. Gleich einem ausgezeichneten Krimi ist man einem Sog ausgesetzt, der einen begierig die mysteriösen aber auch ganz alltäglichen Umstände des ausgehenden 16.Jahrhunderts in Paris nachvollziehen läßt.
Wunderbar, wenn einer weiß, wovon er spricht und dazu auch noch über eine mehr als ausreichende, ja elegante Ausdruckskraft verfügt, die scheinbar wie von selbst die Sinne und der Verstand anregt.